|
|
\
\
|
/
/
|
\
\
|
/
/
|
\
\
|
/
/
|
\
\
|
/
/
|
\
\
|
/
/
|
\
\
|
/
/
|
\
\
|
/
/
|
\
\
|
/
/
|
\
\
|
/
/
|
\
\
|
/
/
|
\
\
|
/
/
|
\
\
|
/
/
|
\ / \ / \ / \ / \ / \ / \ / \ / \ / \ / \ /
.
|
Самое свежее - из Простоквашино
(под ред. Почтальона Печкина)
|
Вы уже улыбаетесь?
* * *
Немного о женской и мужской логике и разном мировосприятии.
В расширенном составе (я, жена, ребенок и сестра жены) возвращаемся с дачи домой.
Дорога абсолютно знакомая, каждый поворот хоть с закрытыми глазами проеду. Плюс - достаточно поздний вечер, но еще очень светло (в начале июля дело было), а вот машин практически нет. Одним словом, как говорится "идеальные дорожные условия".
Еду, болтаю с женой о том о сем, ее сестра на переднем пассажирском сидении молча медитирует (вообще очень человек флегматичный, что характерно). Уже и мост через Волгу проехали, едем в черте города по ул. Акимова со скоростью где-то 60-70 и тут Боженька меня за болтовню наказывает вновь образовавшейся свеженькой ямкой на такой, казалось бы, знакомой дороге. Правыми колесами я в нее вваливаюсь, не смертельно, но подвеску, что называется, пробивает до ограничителя, машину тряхнуло не по-детски. Тихо шиплю про себя, понимая, что сам виноват.
И тут секунд через 30 после этого сестра жены поднимает ноги с пола, вытягивает их перед собой, насколько это позволяет сделать пространство салона и начинает вопить, как смертельно раненный носорог. При этом она с ужасом смотрит куда-то вниз и продолжает орать. Я, холодея от жутких предчувствий, включаю аварийку, притираюсь к обочине, глушусь, и, перегнувшись к сестре, осматриваю пол салона около ее места. Ничего. Вылетаю из машины, осматриваю правый борт снаружи - ничего. Лезу под днище - ничего. Закуриваю. Спрашиваю – ты чего орала-то?
Хлопает глазами и отвечает, как само собой разумеющееся - я, оказывается, на даче переобуться забыла, вместо городских туфель уехала в шлепанцах и только сейчас заметила . . .
Вот тебе и реакции женщины-флегматика в неподходящее время. Меня чуть кондрашка от такого объяснения не хватила . . .
* * *
\ / \ / \ / \ / \ / \ / \ / \ / \ / \ / \ /
Copyright © 2008
|